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那天下午，阳光从西边斜斜地照进街角的咖啡馆，把窗边的位置切成明暗两半。她就坐在那道光里。
我注意她，是因为她翻书的动作。拇指轻轻按住页边，手腕微微扬起，书页便顺从地滑过去，像秋叶离开枝头那样轻，那样自然。她看的是一本诗集，封面有些旧了。阳光照在她翻书的手上，那手指细长，指甲修剪得整齐，没有涂任何颜色。指节处有极淡的细纹，是那种常洗手、常做事的手——不是养尊处优的手，是活生生的、会煮饭会洗衣会握笔写字的手。
她偶尔端起咖啡杯，嘴唇轻触杯沿，眼睛还停留在书上。咖啡的热气袅袅上升，在她脸前形成一层薄薄的雾。透过那层雾，她的眉眼显得有些朦胧，像隔着一层春雨看远山。
咖啡馆里人不多。一个年轻男人走进来，点单的时候不住地往她这边看。她浑然不觉，或者察觉了也不在意。她只是偶尔抬起头，望向窗外。窗外是普通的街景——梧桐树、自行车、提着菜篮的老人。但她望过去的时候，那些平常的事物似乎都镀上了一层柔和的光。
后来她站起身，把书收进布包里。那布包是靛蓝色的，洗得有些发白，边角磨出了细碎的毛边。她背起包，经过我的桌旁。我闻到一股极淡的香味，不是香水，倒像是肥皂和阳光混合的味道。
她推门出去，走进斜阳里。街上的行人有好几个都回头看她。她走得不快不慢，背挺得很直，步子里有一种笃定。她的影子在地上拉得很长，跟着她，像一个忠实的陪伴。
我在咖啡馆又坐了一会儿。窗外的光线渐渐变软，变淡，最后融进黄昏里。我想，真正的美大概就是这样——不是要你惊艳，而是要你回味。不是一下子就抓住你的眼睛，而是慢慢地、不知不觉地，住进你的心里。
就像那杯凉了的咖啡，喝到最后，苦里才泛出一点甜。
